Я играл с каким -то пьяницей в шахматы, он меня обыгрывал постоянно, не смотря на то, что постоянно прихлёбывал какой -то алкоголь из розочки для мороженного.
Ещё он даже на доску не всегда смотрел, с корешами там какими-то своими перекидывался базаром. Пока я потел.
Так вот проигрывал я, злился, а потом думаю- епта, это же мой сон. Следовательно я сам с собой играю, мой же мозг за пьяницу этого фигуры передвигает. Ну и полегчало сразу как-то. Уже не злился.
А вот эта вот интересная мысль о том, что это мой сон- продолжения как-то не имела. К сожалению. То есть не захотелось тут же стать демиургом и Вселенную сочинять. Просто такой вот факт, что это мой сон.
То есть есть такое нехорошее предположение, что даже если я свой сон осознаю во сне, ничего там эдакого я делать не смогу, т.к. там меня тоже просто погружают в условия типа этого мира. И я в них просто варюсь, точно также как здесь.
Journal information