Мои покупки закончились среди вин и водок, там же и встроился, покорно интегрировался в людской поток. Телефон достать не догадался, стою, считаю "шине". Дыхания, то есть, считаю- очень помогает приобрести умиротворение и безмятежность в таких ситуациях, берите себе.
Мужчина передо мной "шине" очевидно не считает, он неспокоен.
Мужчина передо мной прячет взгляд- то есть он его не прячет даже- он его как будто куда-то пробует отвести. Я вижу, что что-то не так, я не очень понимаю в чем дело, но потом оглядываю стеллажи вокруг и до меня начинает доходить- мужчина в завязке.
Мужчина крупный, черты лица правильные, лет ему что-то вокруг тридцати. Одет он совершенно точно неплохо, горло майки не висит, джинсовые шорты не мешковаты. Загорел.
Очередь движется очень медленно. Очень. Яснее всего это написано на лице мужчины. Он уже пожалел, чьто стал именно между этими стеллажами, но что делать- просто не подумал. Пришел куда ноги завели, стал. Магазин небольшой, разворачиваться неудобно, тем более пятница, вечер и квадратные метры. А может быть мороженого хотел- вон он холодильник, скоро будем проходить, гуськом, цепочкой, уставшей от бессмысленного стояния покорной вереницей.
Момент, когда мужчина принимает решение, от меня ускользнул.
Но вот только что он был передо мной, а теперь рывком он у стеллажей с виски, он берет себе бутылку почти не глядя- цена его не интересует, кладет её в корзину, возвращается в очередь. Лицо мужчины застыло. Он ещё решил не до конца. Он ещё может всё вернуть, отыграть, взять эту треугольную бутылку из своей корзины и поставить на место.
Мужчина переводит взгляд на бутылку. О чем то думает. Потом возвращается к стеллажу.
И берет ещё одну бутылку, уже другого виски, вдвое больше предыдущей.
Мужчина запойный, я все угадал правильно. Пить ему нельзя. И он это прекрасно знает.
Но лицо его сейчас прекрасно. Лицо его сейчас одухотворено и озарено. Все решения уже позади. Сегодня он будет счастлив. Что там будет- он уже счастлив.
Мужчина что-то вспоминает, ставит корзинку на пол, говорит мне "момент", куда то уходит, продираясь через людей, и возвращается с запотевшей, только что из холодильника бутылкой "Стелла Артуа"- дороже здесь, кажется, ничего нет. Одной. Размяться. Прочувствовать эти маленькие минуты, которые ему остались. Попрощаться с собой трезвым. Растянуть этот кайф. Пережить как можно больше счастья.
Потому что мужчина знает всё.
Мужчина знает про потные простыни, бессонные, полные страхов, страданий и безумства ночи. Трясущиеся несколько дней руки, которыми нельзя будет ничего написать. Мысли, черные, тягучие, мрачные, следующие одна за другой по болотной жиже, чавкая, переваливаясь, не давая ни минуты, ни секунды даже покоя. Мысли, которые нельзя остановить или чем то заглушить, они будут топить мужчину в беспросветном говне происходящей личной реальности.
Нет никакой души, говорят буддисты. Есть постоянный поток мгновенных осознаний. И боже (которого тоже, кстати, нет) как они правы.
Но все это будет потом.
А сейчас- он счастлив.
Счастлив настолько, что мне даже приятно на него смотреть.
Сопереживать.
про акцию чуть не забыл, по акции алкашь
chonbuk
Journal information