Иногда бывает так, что ты видишь где-то вдали город золотой, ворота там у него прозрачные, звезда яркая, в общем, вы понимаете, о чем я, так вот видишь всё это, сталкиваешь свою лодку в море и ну грести к этому городу. Город, совершенно очевидно, далеко. Но ты молод, крепок и полон сил, налегаешь на весла, гребешь. Может быть, не сразу доплывешь, но когда-то ведь случится, случится обязательно. В лодке у тебя полно припасов, воды, даже бухло есть, а ежели чьто, так вполне себе можно по дороге к городу заскочить на острова, которых полно по дороге, поработать там на острове несколько дней, нагрузить снова лодку провианта и в путь, дальше , к городу. Острова разные. На островах ты и твоя работа людям порой нравятся, они тебе говорят- оставайся, ёбана. Куда ты. Смотри, как у нас здесь здорово, тёлки вон, бары, пляжи, в конце концов. Но ты им такой ненене, ребята, спасибо за приглашение, но мне в город надо. В золотой. Вон, видите? На горизонте. Да вон же, вон. Силком, конечно, никто не заставляет, не при немцах, в конце концов, прощаешься со всеми там, дальше поплыл. Другие лодки встречаются. Какие-то тоже тем же курсом с тобой в город плывут, ты им улыбаешься, приветливо машешь, может быть, даже какие-то каля баля по дороге с ними делаешь, может быть, даже бухаешь на ночных стоянках в море. Под черным небом с белыми звездами. Утром умылся и дальше чешешь в своё город, здорово это, хорошо. Солнце яркое, чайки быстрые, море теплое, жизнь проходит не зря, ты выбрал свой город, ты к нему плывешь. Всё не зря, ребята, хехей! Машешь тем, которые по другим траекториям свой путь наметили. И вот ты однажды приплываешь с свой город, в золотой. А там заместо нужного тебе города ёбанный макет. Ты уже когда подплывал, на подходе, как-то видел- не то что то. И лодки с той стороны возвращаются чего-то, от города. Ну ладно, это пусть. Может быть не заладилось у них там или может быть другого города захотелось, более золотого. Но там, когда подходил уже как-то было видно, что золото больше позолоту напоминает. Не зихатит на солнце так, как надо, не искрится. И ворота какие-то не такие уж и прозрачные. И огнегривого льва нигде не видно. Но не поворачивать же, уже почти приплыл. И ты швартуешься к этому своему городу, ходишь по нём, руками ощупываешь, не веришь ещё, что не золотой он, а просто это осталась декорация. Скорее всего, какой то кинофильм снимали, вот и осталась. И даешься диву, как это ты так проебаться то мог. В ту сторону, с которой прибыл смотришь в задумчивости. И не знаешь, то ли пойти тебе к морю и постараться утопиться. А скорее всего не выйдет, потому что плаваешь хорошо. Или можно бухло ещё все на берег стянуть и бухать по черному в этом ебанутом месте. Пока не кончится. Потом на ближайший остров съездить поработать трошечки, закупиться бухлом и снова сюда. И так очень долго можно делать. А можно даже на том острове, куда на работы ездишь, телочку себе найти подходящую и семью с ней создать. А потом вспоминать про «когда то мы были воины. Наши замки были из черного сырого гранита. И в груди наших женщин билась трепетная птаха». Сидя в тупом алкогольном отупении перед телевизором там, на острове. Это всё можно. Но лучше, как мне кажется, пока есть ещё силы и здоровье. И пока ещё не объездил ты этих пизданутых макетов золотых городов с десяток. Поехать и купить себе на острове бинокель. А лучше и вовсе телескопу. И разглядывать со своей лодки внимательнее, куда там снова веслами загребать. Но снова куда-то плыть. Снова, блять, снова плыть.